Não chamarei a isto "1984" porque houve um gajo que já o fez quando intitulou um filme seu

Este era para ser um texto dedicado integralmente a uma dúvida que me invadiu (felizmente não entrou por locais que não quero mencionar aqui para não ferir susceptibilidades) estava eu a beber um iogurte líquido e a pintar uma tela a óleo com os pés. Não o farei porque, de facto, já me esqueci completamente do conteúdo dessa interrogação, pelo que o mero enchimento de linhas é agora a única alternativa para uma missiva que, antes da sua formulação, perfilava-se como sendo uma verdadeira jóia da literatura do nosso Portugal e da Mauritânia. Mas como na Mauritânia não conseguem ler isto porque estão demasiado ocupados com o lançamento do filme “Rei Leão 46 – Simba pôs uma dentadura nova e comeu, de uma vez só, três anciães da aldeia”, espero que, em Portugal, leiam aquele que é o octogésimo quarto post do Primavera no Chumbo do Matraquilho e, também, a sua consequente e absurda comemoração.
Poderão vocês, milhares de leitores, [prush…. – onomatopeia que traduz o colapso neurónico e vesicular (é, o meu cérebro mantém estritas relações com a minha vesícula) que se deu quando constatei que proferi tamanha estupidez relativamente ao número de seres humanos e musaranhos que lêem este blog] interrogarem-se: “Então mas não devia ser no post 100 que eles deviam comemorar? Mas que raio!”. E agora, se fazem o favor, perguntam mesmo isto. Onde quer que estejam, quer estejam a fazer cocó quer estejam a abrir uma lata de sardinhas em conserva para comerem com esparguete, façam o favor de perguntarem em voz alta o que acabaram de ler entre-aspas. Ah, pois, ninguém lê isto na sanita. É mais provável que quem lê isto tenha de ir a correr para a sanita, isso sim. Eu corro para lá, sim, mas é porque o mover das águas do autoclismo desperta em mim sensações de arrepio e entorpecimento das pestanas e a inércia toma conta de mim durante 39,25 minutos. Não há sensação mais libertadora. Quer dizer, há, mas não me apetece dizer qual é porque não a sei.
Vá… não ouço nada. Têm vergonha que alguém vos ouça, é? Eu nem pedi para gritarem. [isto é que é interacção…] e que tal se agora coçassem frenética e estupidamente, com o dedo mindinho, o interior do vosso pavilhão auditivo? Estou a fazer isso agora mesmo (acreditem ou não, eu não minto!) com a mão direita, enquanto que com a esquerda escrevo no negro e ergonómico teclado diante de mim. Verdade. Verdade é também que vou agora encerar a pintura do meu carro, pois a extracção de cera do meu ouvido direito dá para isso e ainda para eu celebrar um contracto lá com os senhores que fazem aquelas velas que pesam toneladas para os peregrinos levarem a Fátima. …já venho.
De facto, o número 84 tem grande significado para a minha pessoa e para muitas outras pessoas, mas o que interessa aqui agora é que tem significado para mim. Primeiro, porque foi no ano 84 do século vinte que este obtuso e inepto Adónis que vos escreve foi concebido e nasceu. É verdade, com isto acabei de revelar que tenho 34 anos. (E sim, também acabei de revelar que não sou muito bom a Matemática e que se continuo a empregar expressões destas habilito-me a ser nomeado "Imbecil que, a par do stress, café e tabaco, é a principal causa de enfartes do miocárdio em Portugal").
Em segundo lugar, é de realçar a tremenda importância que a década de oitenta, particularmente este ano, teve no mundo. Acontecimentos como… pá, não sei mesmo o que é que aconteceu de importante nesse ano, mas sei que faltavam dois anos para a adesão de Portugal à União Europeia e que Madonna lançava “Like a Virgin” (lançava literalmente, pois conheço alguém que conhece fulano que foi atingido por uma caixa do CD e que ainda hoje anda em tratamentos, pois aquilo vazou-lhe uma vista).
E eu solto um desesperado carpido, uma vez que tudo isto foi estúpido.