Estupidez é fazer um título destes

De interessante nada se passa neste país, por isso temos de pegar em alguma coisa. Nem que seja numa grande e suja cagadela de pássaro, daquelas que nos embeleza a pintura do automóvel e, em tons de esverdeado, contrasta com a cor do nosso bólide. Sim, de facto a palavra “cagadela” foi escrita. Mas também isso não é um mal maior. Um mal maior é, por exemplo, termos um incontinente e senil velho de oitenta e um anos a candidatar-se a presidente da República portuguesa, enquanto que um professor de economia que não consegue comer de boca fechada fala como se tivesse, enquanto discursa, a ser vítima de um exame à próstata através de toque rectal.
Feito que está o infame mas delicioso ataque aos dois prováveis futuros presidentes da República portuguesa (José Cid, onde estás?) debruço-me sobre a estupidez.

[Oh!, frequente hábito. Oh!, vício. Oh!, costumeira abordagem. Oh!, Joana! (ah, isto não era para cantar aqui…) Quando é que eu me vejo livre de ti, ó estupidez?]

Estupidez é chegar ao trabalho com uma hora de atraso, querer trabalhar, e ser constantemente incomodado por um estúpido qualquer que, convencido de que não é zarolho, de que não tem estigmatismo e de que não sofre de miopia, insiste em ler mal um número de telefone e em telefonar para o nosso posto de trabalho a perguntar se é do Talho do Almeida.
Estupidez é a resposta que lhe damos à décima quarta vez que o atendemos.
Estupidez é utilizar expressões como nicles ou patavina para substituir “nada”.
Estupidez é ingerir creme para peles secas.
Estupidez é isto que estão a ler.
Estupidez é ainda acreditar que um dia vamos ganhar o Euromilhões.
Estupidez é ganhar, como já ganhei, um euro numa raspadinha.
Estupidez é tentar descortinar onde é que esta a misericórdia da Santa Casa da Misericórdia.
Estupidez é ouvir Anjos.
Estupidez é viajar no 50 o percurso todo.
Estupidez é chorar enquanto viajamos no 50 o percurso todo.
Estupidez é o pânico que de nós se apodera quando, durante a travessia da 2ª Circular, a bordo do 50, somos conduzidos por um motorista tresloucado que julga que está a competir num campeonato de Fórmula 1, levando o furioso e rectangular autocarro a estúpidas e desaconselhadas velocidades numa estrada que, para além da sua bela sinuosidade, prima pela fácil circulação.
Estupidez é uma fila de urinóis que não são mais do que uma parede com um degrau, num qualquer centro comercial da cidade de Lisboa.
Estupidez é quando, nessa fila de urinóis, escolhemos um mesmo no meio e somos, inevitavelmente, abordados por um estranho que, com tantos postos de evacuação à escolha, escolhe, invariavelmente, o urinol mesmo ao nosso lado, levando-nos a pensar se este quer apenas companhia ou se é o mais recente concorrente do concurso “Compare o tamanho da sua masculinidade, pergunte-nos como”.
Estupidez é, durante a infância, perguntar ao nosso pai o porquê de pequenas e redondas bolas brancas a taparem os buracos dos urinóis.
Estupidez é termos tido a vontade e o desejo de levar algumas dessas pequenas bolas brancas para casa porque ninguém lá no bairro tinha berlindes com aquela categoria, todos branquinhos e tal.
Estupidez é continuar a falar de urinóis.
Estupidez é o que eu fiz no passado Domingo à noite e que vou descrever no próximo parágrafo.
Estupidez é cantar “Dancing Queen” num karaoke.
Estupidez é conhecermos alguém chamado Sebastião e ao lado dele, aos gritos, exclamarmos entusiasmados pela rua fora: - “Ele voltou. Hoje até está nevoeiro e tudo. Ele voltou. El-Rei D. Sebastião voltou!”.
Estupidez é concederem-me este espaço gratuito para dizer estupidez.
Estupidez é termos de dizer “boa tarde” a alguém, quando entramos num estabelecimento qualquer, para nos abrigarmos do brutal e desmedido temporal que está, que nos encharcou de cabeça aos tornozelos (não é “da cabeça aos pés”, para mim é da cabeça aos tornozelos) e que nos estragou o dia.
Estupidez é acordarmos com o som do nosso gato a vomitar.
Estupidez é o Sylvester Stallone querer fazer outro “Rocky”.
Estupidez é ter o nariz a pingar e insistir em limpá-lo com os dedos.
Estupidez é eu ter, agora mesmo, sujado o teclado de ranho.
Estupidez é, quando passamos por uma loja de perfumes e nos dão um bocado de cartão com um perfume qualquer lá borrifado perguntarmos: - “qual é?”, e a empregada da loja, sempre mais maquilhada do que Dee Snider (vocalista dos Twisted Sister), nos responder que é um tipo de papel muito raro, extraído das árvores das florestas tropicais do Kilimanjaro, com um tratamento à base de Casal da Eira e de beringelas.
Estupidez é ainda acreditar que o Pai Natal não existe, só para ser contra esses pais que arruínam o sonho das crianças logo que estas já conseguem encadear um raciocínio lógico-dedutivo.
Estupidez é perguntar a um agente da autoridade (polícia) de trânsito se a faixa vermelha que tem no braço (esquerdo ou direito, não tenho a certeza) com um “T” representa o seu estado de espírito e se esse estado de espírito é “Tarado”.
Estupidez é ele responder-nos que sim.
Estupidez é acreditar que enveredar pela agricultura é abraçar uma carreira de sucesso.
Estupidez é acreditar que, em Portugal, enveredar por qualquer profissão é abraçar uma carreira de sucesso.
Estupidez é quando alguém nos pergunta se o Bob Marley já morreu.
Estupidez é responder-lhe que não e que, inclusive, temos o bilhete para o próximo concerto dele, na Cova da Moura.
Estupidez é eu não conseguir parar de estudar a estupidez.
Estupidez é acreditarem que o que digo é realmente estúpido.
Estupidez é, afinal, o que tenho estado a fazer (Disseram-me agora. Se não mo tivessem dito ainda agora estava a escrever, convicto de que o que digo é realmente estupidez. E é!).
Estupidez é a volta que este último parágrafo deu.
Estupidez é isto.
Estupidez é não saber como acabar este texto.