É injusto!

Há vinte e um, vinte e um – repito – vinte e um anos, que ando neste mundo e agora me apercebo daquilo a que me privaram. É verdade, durante toda a minha infância, fui um ser limitado aos Playmobiles e aos Legos – essas duas autênticas instituições. Volta-e-meia lá aparecia um Transformer, mas isso já era demais para esta mente perturbada que só se consegue lembrar do pânico que era Carlos Alberto Moniz a cantar que queria que eu e todas as crianças que viam o seu programa fizessem amigos entre os animais, porque amigos daqueles não eram demais na vida e que eles tinham uma família como eu e tu… [lágrimas].
A maior tortura que me podem fazer neste momento é obrigarem-me a olhar (basta olhar) para um piscina de bolas coloridas. O mundo desabou, este domingo, quando num daqueles restaurantes de fast-food – que eu não vou dizer o nome, porque, mais uma vez, digo que eles não me pagam para isso… (e aqui se vê o quão sovina sou… e também se vê a minha parva capacidade para fazer “apartes” do tamanho de um romance de Miguel Sousa Tavares) – me deparei com uma piscina de bolas.
Confesso. É um sonho! O meu sonho é entrar numa piscina de bolas coloridas e poder, lá de dentro, atirar bolas cá para fora, para os adultos que estão a comer. E poder brincar nos túneis da piscina e poder fazer tudo o que os-putos-que-passam-lá-três-horas-e-meia-fazem-e-que-eu-não-sei-o-que-é.
Mas é verdade. No meu tempo não havia nada disto. Quando apareceram as piscinas de bolas, já eu não podia lá entrar, porque já tinha feito os dez anos de idade (há duas semanas atrás) e porque já media mais de metro e meio (e também já calçava o 43,5). Isto quer dizer que foi tudo um complô para me fazerem sofrer. Os senhores das piscinas de bolas instalaram tudo para que eu não pudesse ter o prazer de entrar numa dessas piscinas. [Tristeza, consternação, mágoa, dor].
E porque é que é preciso os putos descalçarem-se para lá entrarem? Caramba, isso também foi planeado, porque mesmo que eu entrasse lá, eles descobriam-me devido ao cheiro intenso a bolor que emana dos meus pés. Uma pessoa também perde o apetite.
Com licença, vou beber um copo de capilé.